Songes machiavéliques

On allume la lumière éteinte
Sonnent sur une horloge de noir teinte
Les cinq coups des trois heures
Un mort s'éveille tel un leurre
Et l'ombre illumine la terre
Tel la lance, le feu et le brillant fer
La mort a frappé ces innombrables êtres
Qui désespéraient d'avoir dus naître
Le sang s'est déversé partout
Et ces quelques survivants devinrent fous
Se donnant la souffrance ils connurent le supplice
Et s'offrirent les uns aux autres une mort libératrice
Leur vie est-elle là un don précieux
Ou un cadeau empoisonné envoyé par des êtres pernicieux ?