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Position dans Poésie : 4ème
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Oeuvre :
Mots : 83
Mots : 83
Ce spasme
Ces gens
Ce cri qui rame
Son âme qui blâme
Notre air qui joue
Leur jeu qu'on joue
Fugite, présent
Passez la clé.
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Souvent il coule
Toujours il coule
Sous les ponts
Des souvenirs
Il respire
Nous sublime
Mais il coule
Impalpable
Invivable
Ainsi meurs !
