Sans titre

Pleurs d'aujourd'hui,
Sens d'autrefois,
Quand ma tête écrit,
Plus rien ne voit.

Vision obscure, trouble de l'oubli,
C'est la main noire du néant qui m'arrache à la vie.

Si dans un dernier souffle la sève jaillit de moi
C'est pour mieux nourrir la jeune pousse aux abois.

Cri muet du temps qui s'écoule, au loin ;
Et de celui qui ne changera jamais
Viendra la trahison face à l'éternel, car l'infini n'est rien
Quand on tend à disparaître pour ne plus le toucher.