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Position dans Poésie : 102ème
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Oeuvre :
Mots : 174
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Qui n'écrit point de vers, mais qui m'aime et que j'aime ;
Toi Ronsard, vieux barbon, que n'as-tu fait de même
En tes vertes années, au printemps de ta vie ?
Je suis jeune il est vrai, j'entends en profiter,
Cueillir rose et lilas, m'abreuver à l'instant,
Toi Ronsard, vieux grigou, si riche et important,
Tu auras pour les vers toute l'eternité
La vie s'ouvre pour moi car je suis jeune et belle,
Auprès de mon ami, bien lovée dans ses bras,
Il m'a aimé ce soir et m'aime et m'aimera
Dans la joie, les plaisirs et loin des embarras
Nous avons bien le temps, corps à coeur et fidèles
De nous préoccuper des soirs à la chandelle...