La marche des monstres

Dans le silence des montagnes
J’entends la bruine verte crisser sur mes pas
J’entends la douleur fleurir dans son infinie douceur
J’ai les doigts tachés de naphtaline

On a préparé une bombe
Et sous le ciel éteint on regarde ses cendres tomber
Dans un soupir mêlé de blessures
La tendresse y a implosé
Formant un nuage de soie rouge
Où sa gloire meut les cœurs givrés

Au bout du couloir
Je ne sais pas ce que l’on trouve
Peut-être la vérité
Peut-être le mensonge
Peut-être le doute
Peut-être nous

Mais ce qui s’en profile a l’odeur salée d’une mer absente
On l’a tout bu, jusqu’à la dernière goutte, jusqu’à la dernière plaie
Parce qu’on n’avait rien de mieux à faire que de s’y noyer
C’est mauvais pour les fonctions respiratoires
Mais nos têtes brassées, embrassées, étaient déjà mortes
Parce que seule la laideur fut socialement acceptable