Correspondance

Je ne sais plus écrire en rimes, mes mots s'entremêlent et perdent leur sens ; c'est la rupture des mondes. J'ai tant tenté, tout tenté, et me voilà à la prose, cette « écriture » que vous dites poétique. Toujours contemporain, cependant, mais j'utilise le vous puisque cette lettre se veut une correspondance, comme celles de Rimbaud à Verlaine. Des mots que je vous dédie, mais « je est un autre », dit-on, dit-il. Vous me pensez suicidaire, cela m'attriste bien, mon cher. Ces souffrances que vous m'avez fait vivre m'ont au contraire donné un souffle nouveau d'inspiration en écriture, mais surtout en idéaux. Je n'ai plus besoin de penser pour écrire ; mon cerveau a un bras branché intrinsèquement aux composantes de mon ordinateur de mon stylo et arrive à écrire, à dire et non pas vouloir. Vous me dites suicidaire, vous me croyez mort de chagrin. Mais quel éloignement de la réalité ! Ma mort ne peut à ce point vous affecter ! Que suis-je pour vous ? et cette planète ? Qu'y suis-je ?