Bleu

Des lacunes du stylo nait le néant à l’âme
Froid
Inversement épique.

Même le chocolat
A un goût d’encre séchée
Depuis trop longtemps,
Les idées sont suspendues
Dans l’air pâteux
De grumeaux bleus

Rien n’y fait
Les ritournelles évasives
Ne cessent plus
De jeter à l’oreille
Du poète embrumé
Leurs passions confuses
Il n’ose plus regarder
Les écorchures du papier
Sous sa main immobile.

Et dire
Qu’hier encore
En renversant l’encrier
Il a souri
La torpeur insinuée
Entre les lignes
Suintait d’agonie
Dans sa noyade bleue